DeletedUser
Niemand sagt das, aber das schließt es noch lange nicht aus 
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Finde den Fehler - Kurioses aus dem Wilden Westen
- Themenstarter Joony
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DeletedUser
hatte ich mir gedacht
trotzdem großes lob, die story ist gut^^
trotzdem großes lob, die story ist gut^^
ElDiabolo
Revolverheld
Der Fehler ist doch ganz einfach: Du sagst es sei eine achtköpfige Runde, mit dem Barkeeper Johnson sind es aber neun. Achtköpfig ist mir gleich ins Auge geschossen, aber dadurch, dass du den Keeper aber erst später kommen lässt, hat man natürlich schon gezählt und kommt nicht drauf, den Keeper nochmal dazuzuzählen- geschickt gemacht, auch wenn du nicht mit mir gerechnet hast^^ Ein dickes Lob
PS: Es gibt zwei Frederic, einmal in der Runde und einmal als Onkel
PS: Es gibt zwei Frederic, einmal in der Runde und einmal als Onkel
Wie fies
Mal weiter überlegen: Es macht eigentlich keinen Sinn für den Barkeeper, jeden Samstag alle Gäste auszuschließen und einigen wenigen Whisky zu schenken. Arbeiten die dafür als Drogenkuriere?
Und vielleicht ist es ja auch nicht möglich, mit zwei Flaschen alle Gläser zu fülllen.
@ El: Das mit den Frederics spielt aber doch keine Rolle, da sind Dune wohl nicht genügend Namen eingefallen.
Mal weiter überlegen: Es macht eigentlich keinen Sinn für den Barkeeper, jeden Samstag alle Gäste auszuschließen und einigen wenigen Whisky zu schenken. Arbeiten die dafür als Drogenkuriere?
Und vielleicht ist es ja auch nicht möglich, mit zwei Flaschen alle Gläser zu fülllen.
@ El: Das mit den Frederics spielt aber doch keine Rolle, da sind Dune wohl nicht genügend Namen eingefallen.
DeletedUser
Der Fehler ist doch ganz einfach: Du sagst es sei eine achtköpfige Runde, mit dem Barkeeper Johnson sind es aber neun. Achtköpfig ist mir gleich ins Auge geschossen, aber dadurch, dass du den Keeper aber erst später kommen lässt, hat man natürlich schon gezählt und kommt nicht drauf, den Keeper nochmal dazuzuzählen- geschickt gemacht, auch wenn du nicht mit mir gerechnet hast^^ Ein dickes Lob
Und so wurde Duneman der Meister der Rätsel von ElDiabolo dem Meister des Enträtselns auf epische Weise zu Fall gebracht.
eine weitere meiner kleinen SpielereienPS: Es gibt zwei Frederic, einmal in der Runde und einmal als Onkel
EDIT: @Jigelp
Mal weiter überlegen: Es macht eigentlich keinen Sinn für den Barkeeper, jeden Samstag alle Gäste auszuschließen und einigen wenigen Whisky zu schenken. Arbeiten die dafür als Drogenkuriere?
Ich weiß, dass Freundschaft ein Fremdwort für dich ist, aber den meisten Menschen bedeutet sie dann eben doch was
Kann ja nicht jeder so viel saufen wie du
Zuletzt bearbeitet von einem Moderator:
ElDiabolo
Revolverheld
Eigenlob stinkt^^
Neil auf Touren
Die Sonne stand schon tief am Horizont, als Neil, ein Kleinkrimineller, sein Lager abgebaut hatte und nun seinen Schwarz lackierten Colt polierte. Die Nächte hier draußen waren zwar sehr kalt und gefährlich...und einsam. Ohne Alkohol war es also ziemlich langweilig, und gerade der war aus. Das war auch der Grund, warum er sein Lager abgebaut hatte, er wollte noch diesen Abend in den nahegelegenen Ort New Pit einkehren, um im dortigen Saloon seine Vorräte wieder aufzustocken und einfach mal wieder in Gesellschaft unterwegs sein. Langsam aber sicher wurde es dunkel. Wollte er nicht in völliger Nacht laufen, musste er wohl oder übel bald aufbrechen. Doch er blieb noch ruhig auf seinem Felsen sitzen und fuhr mit einem Tuch immer auf und ab an seinem Colt, bis der ganze Dreck nun nicht mehr den Lauf bedeckte. Niemals würde er ihn zu kurz kommen lassen, daher wollte er ihn fertig polieren, bevor er aufbrach. Doch es kam wie es kommen musste, denn leider hatte ihn das zu viel Zeit gekosten. Und so musste er doch durch die Dunkelheit laufen. Die Gegend hier war noch nicht lange erschlossen, hier trieben noch Wölfe und andere Jäger ihr Unwesen, aber am schlimmsten waren die Schmuggler, die hier zugegen waren. Es waren die brutalsten Wesen hier in der Gegend, denen wollte man lieber nicht begegnen. Und schon gar nicht in der Nacht. Nach einem strammen Fußmarsch betrat er den Boden von New Pit und schritt direkt zum Saloon. Das Holz knarrte, als er zum Saloon trat. "Bitte Waffen abgeben!", verhieß ein Schild, das schief von der Decke hing und leicht schwankte. Mürrisch machte Neil sich also auf zur Garderobe, um seinen Mantel und seine Waffe abzugeben. Ein älterer Herr begrüßte ihn und machte ihn freundlich nocheinmal darauf aufmerksam, sich aller seiner Waffen zu entledigen. Danach führte er ihn zur Garderobe. Die Tür wurde ihm geöffnet und er trat ein. Finster war es, doch langsam zeichneten sich die Konturen ab. Er zählte fünf Reihen ab, an denen auch schon zahlreiche Bekleidungen hingen.
Vage konnte an der anderen Seite eine Tür erkennen, als plötzlich der alte Mann bekann ihn abzutasten. Laut gab Neil seinen Unmut kund, doch der Herr beachtete ihn nicht und bat ihn wieder nur, seine Waffen abzugeben. Nur ungern leistete er diesem Befehl folge, doch ihm blieb nichts anderes übrig, als seinen grauen Mantel an einen Haken zu hängen und seinen Colt wie auch sein Messer in eine der Außentaschen zu legen. Er wählte einen Haken in der Reihe auf der ganz linken Seite und ging die Reihe durch bis zur anderen Tür. Schales Licht erwartete ihn auf der anderen Seite, doch durch den ganzen Qualm war es hier auch nicht wirklich hell. Vermutlich flog ihm deshalb auch eine Faust ins Gesicht, oder vielleicht auch, weil der andere Kerl unbedingt Stress wolltem doch davon durfte er sich hier nicht beirren lassen, denn auch ein Kleinkrimineler sollte nicht überall Aufmerksamkeit erregen. Es stank, es stank tierisch, und das nicht nur nach Zigarren, mehr nach...nach Fekalien. Widerlach, aber Alkohol desinfiziert bekanntlich ja und er brauchte ihn, also setzte er sich an den Tresen uns studierte die Getränkekarte: Bier, Wein, Sekt, Schnaps und Importvodka sowie Wasser und etliche Säfte waren im Angebot. Nicht ganz sein Geschmack, aber in so einem versifften Rattenloch konnte man auch nichts besseres erwarten, deshalb bestellte er sich einen Schnapps, etwas hochprozentiges war besser, wegen der Keime. Im normalfall suchte er bei solchen gelegenheiten immer nach dem Gespräch, doch hier vermied er das lieber. Selbst der Barkeeper sah ziemlich unfreundlich aus, und so vermied Neil einen jeden Blickkontakt. Plötzlich, ein klirrendes Geräusch, ein kaltes Gefühl auf seinen Oberschenkeln...sein dämlicher Sitznachbar hatte seinen Whisky verschüttet. Neil reichte es, wütend und nass verließ er den Raum richtung Garderobe und schlug die Tür hinter sich zu. Er blickte kurz nach rechts, ging dann jedoch zielstrebig nach links und holte seine Jacke, bevor er durch die andere Tür den Laden verließ. Und so wanderte er, immernoch ohne Alkohol und mit nasser Hose, durch die weiten der Prärie... Der Mond stand mittlerweile hoch am Himmel und gab ein schauriges Licht ab, als plötzlich eine Gestalt vor ihm auftauchte und auf ihn zielte. Ein Moment der Ruhe, dann Sprach der Fremde die berühmten Worte "Geld oder Leben". Neils Herz schlug höher, das Adrenalin rauschte durch seine Blutbahnen, die Zeit um ihn herum verlangsamte sich, sein Sprung zur Seite, das blanke Metall seines Colts, der im fahlen Mondlicht silber glänzte, die Kugel, die Luft durchschnitt, die Rauchwolke, die sich aus dem Lauf in die skurillsten Formen verwandelte, der Körper, der tod zu Boden gleitete, alles geschah innerhalb weniger Sekunden, doch kamen es ihm vor wie Minuten, Minuten der Ruhe und des Friedens. Der Aufprall auf dem Boden riss ihn jedoch aus seinem Rausch. Er musste in den Saloon zurück, und das so schnell wie möglich, er war in Gefahr...
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So, meine Geschichte. Ich bin zwar nicht ganz zufrieden was die Erzählweise angeht aber ich hoffe, dass sie wenigstens schwer ist.
Neil auf Touren
Die Sonne stand schon tief am Horizont, als Neil, ein Kleinkrimineller, sein Lager abgebaut hatte und nun seinen Schwarz lackierten Colt polierte. Die Nächte hier draußen waren zwar sehr kalt und gefährlich...und einsam. Ohne Alkohol war es also ziemlich langweilig, und gerade der war aus. Das war auch der Grund, warum er sein Lager abgebaut hatte, er wollte noch diesen Abend in den nahegelegenen Ort New Pit einkehren, um im dortigen Saloon seine Vorräte wieder aufzustocken und einfach mal wieder in Gesellschaft unterwegs sein. Langsam aber sicher wurde es dunkel. Wollte er nicht in völliger Nacht laufen, musste er wohl oder übel bald aufbrechen. Doch er blieb noch ruhig auf seinem Felsen sitzen und fuhr mit einem Tuch immer auf und ab an seinem Colt, bis der ganze Dreck nun nicht mehr den Lauf bedeckte. Niemals würde er ihn zu kurz kommen lassen, daher wollte er ihn fertig polieren, bevor er aufbrach. Doch es kam wie es kommen musste, denn leider hatte ihn das zu viel Zeit gekosten. Und so musste er doch durch die Dunkelheit laufen. Die Gegend hier war noch nicht lange erschlossen, hier trieben noch Wölfe und andere Jäger ihr Unwesen, aber am schlimmsten waren die Schmuggler, die hier zugegen waren. Es waren die brutalsten Wesen hier in der Gegend, denen wollte man lieber nicht begegnen. Und schon gar nicht in der Nacht. Nach einem strammen Fußmarsch betrat er den Boden von New Pit und schritt direkt zum Saloon. Das Holz knarrte, als er zum Saloon trat. "Bitte Waffen abgeben!", verhieß ein Schild, das schief von der Decke hing und leicht schwankte. Mürrisch machte Neil sich also auf zur Garderobe, um seinen Mantel und seine Waffe abzugeben. Ein älterer Herr begrüßte ihn und machte ihn freundlich nocheinmal darauf aufmerksam, sich aller seiner Waffen zu entledigen. Danach führte er ihn zur Garderobe. Die Tür wurde ihm geöffnet und er trat ein. Finster war es, doch langsam zeichneten sich die Konturen ab. Er zählte fünf Reihen ab, an denen auch schon zahlreiche Bekleidungen hingen.
Vage konnte an der anderen Seite eine Tür erkennen, als plötzlich der alte Mann bekann ihn abzutasten. Laut gab Neil seinen Unmut kund, doch der Herr beachtete ihn nicht und bat ihn wieder nur, seine Waffen abzugeben. Nur ungern leistete er diesem Befehl folge, doch ihm blieb nichts anderes übrig, als seinen grauen Mantel an einen Haken zu hängen und seinen Colt wie auch sein Messer in eine der Außentaschen zu legen. Er wählte einen Haken in der Reihe auf der ganz linken Seite und ging die Reihe durch bis zur anderen Tür. Schales Licht erwartete ihn auf der anderen Seite, doch durch den ganzen Qualm war es hier auch nicht wirklich hell. Vermutlich flog ihm deshalb auch eine Faust ins Gesicht, oder vielleicht auch, weil der andere Kerl unbedingt Stress wolltem doch davon durfte er sich hier nicht beirren lassen, denn auch ein Kleinkrimineler sollte nicht überall Aufmerksamkeit erregen. Es stank, es stank tierisch, und das nicht nur nach Zigarren, mehr nach...nach Fekalien. Widerlach, aber Alkohol desinfiziert bekanntlich ja und er brauchte ihn, also setzte er sich an den Tresen uns studierte die Getränkekarte: Bier, Wein, Sekt, Schnaps und Importvodka sowie Wasser und etliche Säfte waren im Angebot. Nicht ganz sein Geschmack, aber in so einem versifften Rattenloch konnte man auch nichts besseres erwarten, deshalb bestellte er sich einen Schnapps, etwas hochprozentiges war besser, wegen der Keime. Im normalfall suchte er bei solchen gelegenheiten immer nach dem Gespräch, doch hier vermied er das lieber. Selbst der Barkeeper sah ziemlich unfreundlich aus, und so vermied Neil einen jeden Blickkontakt. Plötzlich, ein klirrendes Geräusch, ein kaltes Gefühl auf seinen Oberschenkeln...sein dämlicher Sitznachbar hatte seinen Whisky verschüttet. Neil reichte es, wütend und nass verließ er den Raum richtung Garderobe und schlug die Tür hinter sich zu. Er blickte kurz nach rechts, ging dann jedoch zielstrebig nach links und holte seine Jacke, bevor er durch die andere Tür den Laden verließ. Und so wanderte er, immernoch ohne Alkohol und mit nasser Hose, durch die weiten der Prärie... Der Mond stand mittlerweile hoch am Himmel und gab ein schauriges Licht ab, als plötzlich eine Gestalt vor ihm auftauchte und auf ihn zielte. Ein Moment der Ruhe, dann Sprach der Fremde die berühmten Worte "Geld oder Leben". Neils Herz schlug höher, das Adrenalin rauschte durch seine Blutbahnen, die Zeit um ihn herum verlangsamte sich, sein Sprung zur Seite, das blanke Metall seines Colts, der im fahlen Mondlicht silber glänzte, die Kugel, die Luft durchschnitt, die Rauchwolke, die sich aus dem Lauf in die skurillsten Formen verwandelte, der Körper, der tod zu Boden gleitete, alles geschah innerhalb weniger Sekunden, doch kamen es ihm vor wie Minuten, Minuten der Ruhe und des Friedens. Der Aufprall auf dem Boden riss ihn jedoch aus seinem Rausch. Er musste in den Saloon zurück, und das so schnell wie möglich, er war in Gefahr...
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So, meine Geschichte. Ich bin zwar nicht ganz zufrieden was die Erzählweise angeht aber ich hoffe, dass sie wenigstens schwer ist.
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Ich denke es ist Neils Sitznachbar mit dem Whisky, welcher nicht auf der Karte steht.
Gebe ab wenn ich richtig lag...
Gebe ab wenn ich richtig lag...
Wahlkampf in Little Small Town – erster Teil:
In Little Small Town, der größten und bedeutendsten Stadt im Umkreis von 50 Meilen wird ein neuer Bürgermeister gewählt. Schon im Vorfeld gibt es viel Aufregung, denn neben dem Amtsinhaber wollen zahlreiche weitere Kandidaten ins Rathaus einziehen. Die Aussichtsreichsten unter ihnen haben viel Geld und ein ganzes Team aan Helfern zur Seite, um zu gewinnen, wobei nicht alle immer ehrlich sind.
Schauen wir doch einmal bei ihren Vorbereitungen zu, zunächst bei James O’Ryan, einem Rinderbaron:
Mister O’Ryan sitzt in seinem Büro, wobei sein gewaltiger Bauch beinahe sein Jackett sprengt und lässt sich von seinem Sekretär Bericht erstatten:
„Wir haben eine kleine Herde aus 50 Tieren zusammengestellt, die wir mit den gestohlenen Rindviechern von Sie-wissen-schon-wem vereinigen – in einem sicheren Canyon selbstverständlich. Die werden dann alle von Frank – Sie wissen schon, der Geschmierte – gebrandet und gehören dann ganz offiziell ihnen, Mr. O’Ryan.“
Der Ranchbesitzer nimmt einen tiefen Zug von seiner Zigarre und brummte zufrieden. Dann fragt er: „Gut Archibald, wie sieht es mit den Plakaten aus? Wissen sie was, machen Sie ein Rätsel daraus, mir ist grad danach!“
„Wie Sie wünschen. Nun, nehmen Sie die Quersumme unseres Jahrhunderts, quaadrieren Sie sie und multiplizieren Sie sie mit drei Vierteln. So viele Plakate ihrer Kontrahenten konnten wir beseitigen, wobei die Zahl sich in gleichen Teilen auf Lassater auf der einen, sowie Munchinson und Ferry auf der anderen Seite aufteilt. Fast zumindest, denn drei von Perkins konnten wir auch noch vernichten.“
Auch jetzt ist O’Ryan zufrieden: „Gut Archibald, wie sieht es mit unseren eigenen aus?“
„Wir konnten genau 38 neue Plakate „Wählt O’Ryan!“ anbringen, also exakt die Hälfte derer, die wir beseitigt haben. Allerdings verlangte der Drucker pro Stück fünf Cents mehr.“
O’Ryan verschluckt sich und hustet. Dann schreit er: „Was Archibald? Sie kümmern sich da drum! Schicken Sie zwei Bier-für-fünf-Dollar-Typen hin, auch wenn das teurer ist. Ordnung muss sein!“
„Natürlich Sir.“, antwortet Archibald. Dann geht er und wir machen und auf zu Lassater, dem Bankdirektor.
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In Little Small Town, der größten und bedeutendsten Stadt im Umkreis von 50 Meilen wird ein neuer Bürgermeister gewählt. Schon im Vorfeld gibt es viel Aufregung, denn neben dem Amtsinhaber wollen zahlreiche weitere Kandidaten ins Rathaus einziehen. Die Aussichtsreichsten unter ihnen haben viel Geld und ein ganzes Team aan Helfern zur Seite, um zu gewinnen, wobei nicht alle immer ehrlich sind.
Schauen wir doch einmal bei ihren Vorbereitungen zu, zunächst bei James O’Ryan, einem Rinderbaron:
Mister O’Ryan sitzt in seinem Büro, wobei sein gewaltiger Bauch beinahe sein Jackett sprengt und lässt sich von seinem Sekretär Bericht erstatten:
„Wir haben eine kleine Herde aus 50 Tieren zusammengestellt, die wir mit den gestohlenen Rindviechern von Sie-wissen-schon-wem vereinigen – in einem sicheren Canyon selbstverständlich. Die werden dann alle von Frank – Sie wissen schon, der Geschmierte – gebrandet und gehören dann ganz offiziell ihnen, Mr. O’Ryan.“
Der Ranchbesitzer nimmt einen tiefen Zug von seiner Zigarre und brummte zufrieden. Dann fragt er: „Gut Archibald, wie sieht es mit den Plakaten aus? Wissen sie was, machen Sie ein Rätsel daraus, mir ist grad danach!“
„Wie Sie wünschen. Nun, nehmen Sie die Quersumme unseres Jahrhunderts, quaadrieren Sie sie und multiplizieren Sie sie mit drei Vierteln. So viele Plakate ihrer Kontrahenten konnten wir beseitigen, wobei die Zahl sich in gleichen Teilen auf Lassater auf der einen, sowie Munchinson und Ferry auf der anderen Seite aufteilt. Fast zumindest, denn drei von Perkins konnten wir auch noch vernichten.“
Auch jetzt ist O’Ryan zufrieden: „Gut Archibald, wie sieht es mit unseren eigenen aus?“
„Wir konnten genau 38 neue Plakate „Wählt O’Ryan!“ anbringen, also exakt die Hälfte derer, die wir beseitigt haben. Allerdings verlangte der Drucker pro Stück fünf Cents mehr.“
O’Ryan verschluckt sich und hustet. Dann schreit er: „Was Archibald? Sie kümmern sich da drum! Schicken Sie zwei Bier-für-fünf-Dollar-Typen hin, auch wenn das teurer ist. Ordnung muss sein!“
„Natürlich Sir.“, antwortet Archibald. Dann geht er und wir machen und auf zu Lassater, dem Bankdirektor.
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ElDiabolo
Revolverheld
DeletedUser13032
stimmt, denn jonny marston RIP 1914 :wink1: